En un pequeño paréntesis de la noche,

arrastrando los vientos 

del otro lado la vida, 

en los más profundo delos silencios

con el corazón desnudo 

entre nudos de sombras.

Machando las horas 

entre los libros, me digo,

_¡Qué mendiga se vuelve el alma,

cuando escasean las ilusiones!...

En esta madrugada hendida de gloria,

falto de sueño,

busco el rostro de mi destino 

y vuelvo a la existencia absurda 

de unos péndulos ensordecidos.

Son las cuatro de la mañana.

La muerte anda de tregua,

haciendo huecos al destino.

La casa está deshabitada,

una puerta se abre y se cierra 

como anquilosada pausa del abismo.

A lo lejos 

un eco se desvincula 

de la raíz del grito.

El dolor ya no tiene más distancia

que la locura .

Vivir a pendulazos  

es ir haciendo huecos al delirio.

La vida es una expresión efímera,

un paréntesis en la eternidad,

una crisálida que va adoptando 

la forma invisible del tiempo,

abriendo un misterio en la entrada de la noche

y cerrándolo en la salida...